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Andres Sanchez

Pintor y escritor

Musica de Thisan

Gotas de Nectar

Acerca de

S.Sánchez Andrés

Era muy joven cuando empecé con la pintura de forma autodidacta, con el tiempo me he ido haciendo un hueco en este mundo llegando a conseguir algunos premios. Actualmente y desde hace algún tiempo ya no me presento a certámenes pues pienso que no es una puerta real para que mi obra -y la de nadie- sea conocida por el publico. Aquí vais a ver una parte de mi obra, algunas de ellas ya no me pertenecen, pero he querido exponerlas a pesar de ello. Espero sea de vuestro agrado esta, mi pintura, que está hecha desde el corazón. Ya con mas años me propuse escribir, pero fue a raíz de los atentados del 11 M cuando lo llevé a cabo. Me sentía en la necesidad de hacerlo como homenaje a aquellas personas que sufrieron en sus cuerpos tal desastre, en cada página ellos me gritan "no lo hagas, no está bien" pero yo conté una historia de algo que todos haríamos, pero que como no somos capaces lo hice sobre papel. Y volviendo a la pintura ahora os voy a poner seguidamente un fragmento de una obra de Somerset Maugham. En el artista la visión se traduce en una sensación personal que siente la necesidad de expresar y, sin que sepa explicar el por qué, expresa su sentimiento por medio del dibujo y del color. Lo mismo le pasa al músico; Lee un par de versos y cierta combinación de notas se presenta en su espíritu; aunque en realidad él no sabe por qué, esas frases hacen nacer en él esas notas. Un gran pintor obliga al mundo a ver la naturaleza como él la ve; en la siguiente generación otro artista la ve de manera diferente, pero el público continuará juzgando según la obra de su predecesor. Así el grupo de la escuela de Barbizon enseñó a nuestros abuelos a ver los árboles de cierta manera y cuando Monet llegó y empezó a pintarlos de otra manera, el público dijo: “pero los árboles no son así”, Y a ninguno se le ocurrió pensar que los árboles son exactamente como un pintor desea verlos. Pintamos de dentro afuera; si imponemos nuestra visión al mundo nos llaman “Grandes pintores”; si no la imponemos, nos ignoran completamente. Pero exigimos lo mismo en un caso que en el otro, No damos importancia a la grandeza o a la pequeñez. Lo que ocurre a nuestra obra, después de hecha, no nos interesa; ya pusimos en ella todo lo que pudimos cuando la creamos.
GALERIAS

MADRID
PAISAJE
EL ESCORIAL
PAISAJE ARQUIT
IMPRESIONISMO
ABSTRACTO
FLOMASTER
OTROS

MADRID

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PAISAJE

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EL ESCORIAL

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PAISAJE ARQUIT

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IMPRESIONISMO

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ABSTRACTO

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FLOMASTER

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OTROS

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Videos

Pintura de S Sánchez Andrés 2 Sala de exposición

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Libros

Fluz (Preguntale a mi alma si soy un asesino) 11 M

Contenido de esta ventana: Comentario de José Luis Gómez Comentario de Alicia Cabrera Presentación del autor Texto del primer capítulo. Pregúntale a mi alma si soy un asesino (Fluz) Nada mas comenzar la lectura de tu novela, recordaba como ese mismo día yo luchaba en la oficina por no ver las imágenes en Internet, jure lo mismo que alguno de los protagonistas, sabiendo que era un juramento que nunca cumpliré salí a la calle a llorar de impotencia. Una novela difícil de leer, por lo profundo del horror que se narra, mitigado en parte por el amor, me pareció tan desgarradora la frase del prologo “y volver a por mas carne humana” que no tuve mas remedio que subrayarla en un intento de rebajar la expresión. Veía a esa gente sufriendo, veía esos trozos humanos....., leía lo que muchos no hemos querido leer en las noticias, con entereza continué con mi lectura, siendo tal la descripción de la acción, que mientras lo hacia, oía el Tic Tac del reloj de la pared del hospital que marcaba las 13 horas. Ya en las primeras paginas iba notando el grado de dependencia que estaba experimentando con la lectura, ¡ya había dejado atrás las matanzas de inocentes!. Cuando al protagonista principal en un momento del relato no le encontraron ninguna documentación una sonrisa apareció en mi rostro, no sé si fruto de la empatía que estaba teniendo con él, o por alegrarme del grado de tu imaginación de autor. ¡Me gusta!, ¡Me invita a seguir leyendo!. Con el impresionante estudio realizado de la geografía francesa y española, y con tal descripción de lugares, habitaciones y paisajes es fácil dibujar, mejor dicho, ¡no tienes que intentarlo, el autor te lo dibuja solo! todas y cada una de las escenas donde transcurre la acción, siendo la imaginación mi compañera durante el resto de la lectura. Me equivocaba al pensar que en algún momento se tenia que hacer tediosa, nada mas lejos de la realidad, la acción se palpa en cada momento, cuando te vas acercando al final y parece imposible que puedan ocurrir mas cosas, ¡ocurren!. Los versos que adornan los capítulos son un descanso necesario a la acción y una muestra de sentimientos que hacen que reflexione sobre: ¿por qué hay que elegir entre actuar con lo que nos dicta la cabeza o lo que nos dicta el corazón?. Al terminar, una furtiva lagrima quiso salir de mis ojos, ¡no la dejé!. Desde mi inexperiencia, como critico, solo me queda añadir que se trata de una muy buena lectura. ¡Muy buena lectura para los que habían perdido el hábito de leer!. José Luis Gómez Yo si estoy segura de que debías escribir esta novela. Después de haberla leído lo estoy aún más. Te comprendo al querer desahogarte y lo has hecho de la mejor manera posible. Yo he sido incapaz de escribir sobre lo vivido, y aún soy incapaz de escribir sobre la muerte aunque la he vivido de cerca. Algún día es posible que lo consiga. Aunque pediste disculpas porque podías hacernos sentir mal o herir nuestra sensibilidad, como ya te dije, a veces es bueno recordar según que cosas en el momento adecuado. Te doy la razón cuando dices que tenías que liberar los sentimientos de esos días, porque yo también siento que debía liberarlos aunque no estoy segura de haberlo logrado. Lo intenté derramando muchas lágrimas, asistí a la manifestación porque no sabía que otra cosa podía hacer. Pero hasta leer Fluz creí que lo había conseguido, pero ahora me doy cuenta que no fue así, que simplemente los arrinconé. Pero creo que leer tu novela me está sirviendo para liberarme de lo que me quedaba y, por ello eres tan noble como el papel en que los has plasmado. Querido Andrés, con dolor aunque soportable, me ha transportado a aquellos días, ya te he comentado en otra carta como lo pasé yo. Esos días no podemos olvidarlos…no debemos olvidarlos, gracias por evitar que recluyamos los recuerdos en esa habitación donde abandonamos al olvido las tristezas. Desgarrador capítulo, demasiado dolor, me daba una punzada en el corazón cuando lo leía. Ante mi volvían a desfilar las imágenes de la tele, la angustia de no saber si estaban vivos o muertos, cada muerto, cada cara de dolor que veía era un minuto más de tristeza, de rabia, de rencor. Sólo podía pronunciar una palabra “por qué” y luego se transformó en hijos de puta. Dios mío cuanto lloré, en mi vida había sentido tanto dolor y aunque no eran mis muertos los sentía como si lo fueran, ahora lo vuelvo a recordar todo. No te preocupes si con este capítulo haces llorar a alguien, o recordar lo vivido como a mi. Ahora se que tenemos que recordar, me había empeñado en olvidarlo y casi lo había conseguido intentando mirar hacia otro lado. Había querido olvidarlo pero no debemos olvidarlo, nunca debemos olvidarlo. Querido Andrés, no te empeñes en decir que no son versos… lo son y sin ellos la novela no sería la misma. Son aldabonazos en nuestra mente, reflejo de un dolor que tiene que salir. Siento tu dolor porque también es el mío. Alicia CabreraNo se muere porque te maten,en mi corazón siempre estarás vivo,hasta que yo muera o me maten,y Dios me lleve contigo.El autor No estoy seguro si debí escribir esta novela. Aquellos días trágicos de Marzo del 2004 que vivimos todos los españoles y personas de bien que veíamos como otros pocos, muchos, demasiados, pasaban por la amarga tragedia de haberles tocados la china al cruzarse en el camino de unos desgraciados asesinos que, sin ningún temor a Dios, segaban la vida de casi doscientas personas, y provocaban, además, más de mil quinientos heridos, casi todos para siempre, unos porque quedaron mutilados y todos por que sus heridas sicológicas van a ser difíciles de curar. Digo que quizás no debí escribirla porque desearía que ninguna de estas personas la leyera, pues no me gustaría ser la herramienta que les haga recordar lo pasado. Pero, por otro lado, me sentía en la necesidad de hacerlo porque, con ello, me implicaba en el desahogo de la venganza que sentimos la mayoría. Pero esta venganza tenía que ser ficticia, tan solo plasmada en estas hojas, pues solo la justicia, esperemos que así sea, cumpla su cometido sin andarse con rodeos banales, y haga que todos estos asesinos den con sus huesos en la cárcel. Para siempre. Pido disculpas a los que, con la lectura de ésta mi primera novela, en algún momento se pudieran sentir mal o quizás vieran herida su sensibilidad. Pero al final éste es el resultado de duros días y de unos sentimientos que tenía que dejar escapar de la forma más noble que conozco, poniéndolos en un papel. Un papel que espero que, sin demasiado dolor, les transporte a ese mundo cruel que a todos nos toca ver y algunos, por desgracia, les toca pasar. Sánchez Andrés Jueves, 11 de Marzo de 2004 --No me han dicho nada. Tan sólo que están en la lista de ingresos de este hospital. --Tenía los ojos rojos de haber llorado--. Papá…, que me los han matado, éstos hijos de puta me los han matado. –Se abrazaba a su padre, como si de ello dependiera la vida de su mujer y su hijo. Se puso a llorar desconsoladamente, gritaba, sollozaba de dolor, reventaba su corazón por la impotencia. --Pero Ernesto, hijo…, espera a que nos digan algo los médicos. Con un poco de suerte, son sólo rasguños. Sufría el abuelo, lloraba el abuelo, abrazaba a su hijo, sentía por él, por su nieto, por su nuera. Le intentaba consolar, pero temía que, lo que Ernesto decía, fuera cierto. Se imaginaba lo peor. Había oído por la radio, según iba hacia el hospital, que había muchos muertos y heridos muy graves. Lloraban juntos. Mientras tanto seguían llegando heridos. La enfermera a voz en grito, daba algún nombre. Al fondo de la sala alguien gritaba. --Mi hijo, es mi hijo. --Una señora de unos 40 años, gruesa, desarreglada, con aspecto de haber salido corriendo de su casa, aparecía de entre el grupo de gente que esperaba…, su cara desencajada, con los ojos vidriosos de llorar, denotaban su sufrimiento. --–Mi hijo…, sí…, es mi hijo. –Consultaba, clavando la mirada en la mujer de bata blanca. Necesitaba una buena respuesta. La enfermera se armaba de valor, de pena, de comprensión. Aquella mujer sufría intensamente. La sujetó por los hombros, la zarandeó suavemente para que se calmara. --Tranquila mujer, su hijo está bien. Le están operando, pero no se teme por su vida. --Aparecieron más familiares de la mujer, la sujetaron con fuerzas, se caía, no la sostenían las piernas.
Simple

A... Patria Q...

Estoy seguro que, como la historia que les voy a contar, hubo muchas otras durante nuestra guerra del 36, pero ésta que antes me contaron a mí, y que es totalmente cierta, creo que merece ser digna de seguir siendo contada para así descubrir las miserias y atrocidades del ser humano cuando se encuentra presionado por ideas políticas que al final se demuestra que para lo único que sirven es para hacer lo que unos pocos quieren, y que casi siempre no es lo que quiere la mayoría tranquila y, sí, la minoría exaltada o revolucionaria. Pero es a lo que se dedican esos pocos, a provocar a las gentes, en muchos casos simples campesinos o trabajadores de jornada más que completa por poco jornal, convirtiéndolos en inhumanos capaces de matar, violar, robar y cometer atrocidades contra sus semejantes que ya lo firmaría la más asquerosa hiena del desierto. Estos hechos ocurren antes, durante y después de nuestra gloriosa o des-gloriosa guerra civil, y se desarrollan, principalmente, en el Concejo de Aller, en Oviedo y en lugares, todos en Asturias, tan hermosos que parecería imposible tal calamidad del destino. Sus montañas y picos, sus caminos y senderos, sus ríos y cascadas, sus barbos y truchas, sus minas y negro carbón, sus vagonetas y mulos, sus pueblos y gentes, sus luces y sombras, sus días y noches, su orbayu que cala hasta los huesos sin darte cuenta y sus nieves, sus vacas pastando y su blanca leche, sus trenes de negro humo y su vía estrecha en la que parece que van a volcar en la curva siguiente… Sus engalanadas fiestas y sus gaitas... Sus, sus, sus en todos los rincones, hasta en la más escondida aldea de montaña, siempre sus, siempre hay alguien dispuesto a festejar a su Santo Patrón o quizás no tan santo… Su inigualable descenso del Sella, donde participantes con sus canoas y espectadores en su tren, lo pasan en grande y se funden en estrecha hermandad… Y que vamos a decir de su gastronomía, esas fabes que, sólo allí, saben como saben. Sus buenas gentes que siempre atienden con simpatía y cariño a todo viajero… Todo…, todo te infiltra, te penetra, te empapa, te cala como el orbayu, hasta los huesos. Pero todo terminó un mal día cuando una atroz guerra entre hermanos asoló nuestra Patria, nuestro país y nuestras mentes incultas de unos, vacías, enfermas y vicentinas —por Vicente— de otros. Recordando el dicho popular: «¿Dónde va Vicente?» y contestan: «Donde va la gente», y se me ocurre pensar que al revés era más real: «¿Dónde va la gente?... Donde va Vicente, a la guerra». Y las pocas mentes iluminadas, que decían que lo eran, no supieron o no pudieron parar la gran hecatombe que se les venía encima. Aunque esta historia se desarrolla en Asturias, y esta región como tal tenía sus particularidades, se dieron historias similares en toda España. En todos los lugares hubo buenos y malos sin importar el bando en el que luchaban o las ideas que tenían, ideas que, en muchos casos, no eran tales, simplemente pertenecían a una zona donde les tocaba ser carca o rojo, de derechas o de izquierdas, fascista o republicano, de su padre o de su madre… cualquier forma, siempre que ésta significara que conseguirían, sobrevivirían, o quizás, tan sólo era por aquello de Vicente. No obstante, el que realmente tenía ideas contrarias a las que marcaba la zona o bien por su condición o posición en la sociedad, no estaba bien visto, o simplemente porque en algún momento de su existencia le cayó mal a alguien, alguien mejor situado políticamente hablando. Pues bien, éste ser de ideas raras o que generó envidias entre envidiosos, lo llevaba crudo, porque todas las iras eran saciadas sobre él de un plumazo, unas veces en forma de asesinatos políticos, otras con asedio moral, otras con robos de sus pertenencias, naturalmente con la disculpa de que lo necesitaba el partido. Recuerdo que siendo yo niño, alguien mayor me dijo algo que no olvidé nunca: «Si tienes una única galleta y la compartes, ese será tu amigo, tu hermano… si se la das entera, te robará y será tu enemigo pues pensará que tienes más… si por el contrario no le das nada, será tu siervo que cogerá las migajas que caen al comer la galleta». Esto dicho así quizás suena muy duro, pero es que algo de esto pasó en ésta historia. Bien…, lo mejor ya, es empezar, aunque antes debo decirles que todos los personajes y nombres centrales de la historia son verdaderos, tan solo algunos personajes colaterales que, aunque también son verdaderos, el paso del tiempo ha hecho, en mi interlocutora, que los olvidara, con lo que yo les adjudico un nombre ficticio que, si llegara a ser el real, sería simple casualidad. Igualmente pasa con el nombre de algunos de los lugares no importantes para el desarrollo de la historia.

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