BLOG Contacto en FranciaEste es un capítulo virtual de una historia virtual llamada “Bramánido” (?) que algún dia vera la luz. Lo titularemos “La era demiurga”Anatoliy caminaba por la línea abismal entre la insanidad y la locura. Una columna de transeúntes lo separaba de un imbécil que buscaba su cabeza de 45 mil rublos. Se apostó sobre una esquina y aguardó el switch del semáforo para hacerse de unos centímetros y de la sien del adversario. El día era necesariamente un obstáculo. El elemento “testigos” no era un estorbo en tanto publicidad del acto, de hecho era un aliciente. Pero el concepto de duelo siempre le había fascinado. Así que… simplemente abrió fuego sobre la gente para generar ese pasillo mortal por el que las balas se conducen. 5 segundos después de accionar el gatillo ya había 3 metros de espacio vital. Podía verle las facciones de la cara. Era caucásico, de pronunciada barbilla y ojos pequeños. “un maldito gitano” resumió Anatoliy. “¿Envían un condenado transilvano por mi?”, su ego viajaba por las 20 mil leguas submarinas sin siquiera conocer a Nemo. Caminó brioso a la muerte sin encontrar represalias. Fue cuestión de saludar las rotulas gitanas con casquillos de bronce.Para hacer la delicia completa, tan solo a 70 metros otro idiota cometía el desliz de robar una tienda de mascotas. “¿Qué carajo le hizo una tortuga a la humanidad?” reflexionaba nuestro soviético amigo. Una corrida irregular en el escenario dantesco que Anatoliy había desatado alertó los sentidos y lo pusieron frente al estupido armado.La risa nerviosa corroía la paciencia de los presentes, casi espectadores de una batalla gratis. Por supuesto que Anatoliy no era evasor de tal fenomenología. Dos palabras y media sentenciaron el destino: “qué carajo mir…”, certero y artístico dibujo una sonrisa en el cráneo ofensor con su escalpelo laboral.El Reino del SilencioCamino por los brazos de sangre del río presente. En núcleos dispares inspecciono mi estado y concluyo sereno que ella, graciosa, habita en infaustos terrenos. Depara mi escala violenta salidas, y raudo. Demencia elegida y humana razono en mi fango.Las sombras que imperan visten la estadía. Los rayos, rehenes, consumen mis dudas. Los vastos refugios vecinos me escudan. La codicia legal de los uniformes me sirve de guía.El calor de su ser recorre mi dermis y ojos de jueces persiguen mi vida. Los aleteos delatores de alados testigosacelero mis pasos buscando guaridaSilbatos son fieras acusando presencia, e insulto a mis dioses por vagos esfuerzos. Fortuna traidora que agota mi tiempo y sin prejuicios desdicha mi herencia.El cuerpo, honesto, solicita credenciales a Morfeo. Tengo nubes negras en el horizonte y los latidos al compás de un imperio persa. Se me agota la sangre, goteo a goteo. Las balas turistas hicieron un daño y las que residen imponen presencia.La ley se presenta y brama justicia. Elijo mutarla y acallar sus mentiras. Buscan un freno, una pausa a mi tiempo. Es tarde e inútil. Me encamino al silencio.Lejana y tirana ulula su risa. Ambulancia ¿de donde surges así, inaudita? Se lleva mi pasado y presente, no muerta viva. Morfeo se mofa y Osiris osado reclama mi alma. Me llevan de prisa y yo llevo, conmigo, la sed de venganza.Visiones del CampoFragmento de una novela que algún día escribiré y titularé Dagas de Düseldorff (Mentira)La 4ta brigada de caballería avanzaba frenética hacia al norte con los Shermans dictando la historia. El coronel Richardson guiaba a sus hombres desde la torreta e indicaba el Noroeste. La espesa niebla y las hojas resultaban un manto incógnito que la compañia Baker debería sortear con éxito para poder penetrar la línea enemiga; sumado al frío de febrero, era una situación no muy idónea para derramar sangre. Tras diez minutos de avance ininterrumpido Richardson cerró el puño en señal de alto, había una silueta difusa que alteró la tranquila mañana y llevaba horas esperando este encuentro; enseguida dió la orden de lights out que indicaba apagar las colillas encendidas inmediatamente. A tan sólo ochocientos metros se encontraba estacionada la 1era división Panzer de caballería de la wehrmacht de unos mil efectivos comandados por el General de caballería Maximilian Maria Joseph Reichffrhf von Weich zu Glon. Richardson solicitó los prismáticos al capitán Hamilton, un robusto hombre caucásico de pelos obscuros como el ébano. Como sospechó, la primera línea de reconocimiento contaba de tres hombres con rifles de alta precisión que se encaminaban directamente hacia ellos y debía deshacerse de los mismos con prisa o la situación se volvería caótica. El coronel mandó a llamar a sus mejores francotiradores, el teniente Matthew Malone y el cabo Tyshon Price, un delgado negro que podría confundirse con un integrante del los globber trotters con facilidad. - TFF (Time for Fun) hope u bring your underwears clean today murmuró el teniente Scott a los soladados cercanos. Tras las indicaciones pertinentes se apostaron a unos cinco metros de distancia del convoy blindado acostándose sobre el espeso colchón de hierba bajo sus pies, besaron los casquillos - un hábito sacro en el cuerpo de francotiradores de Massachussets - y tras jalar del gatillo la pálida dermis aria se fracturó en mi pedazos cobijando las balas en la parte anterior de las gargantas por lo que los soldados sólo lograron emitir un sonido seco, como una respuesta disfónica. El tercer suboficial de la brigada que formaba la retaguardia del miniescuadrón de avanzada vió los cuerpos caer y exclamó con fuerza ¡Allies!. Cuando la letra s terminaba de alojarse en los huesos componentes del sistema audífono aleman, Richardson ordenó el Fire at willcasi iracundo y los Sherman y los A12 Matilda del regimiento británico de apoyo escupieron sus municiones con descaro impactando en las corazas de los PzKpfw I que inicaban un iluso intento de defensa ante la espontaneidad del ataque. La desesperación ganaba las venas de la 1era división y la confusión dió tiempo a lo gallardo para emprender la venganza. El Teniente General Rudolf Schmitt inició la contraofensiva ordenado a sus mayores generales, Friederich Kirchener y Ricard Koll desplegarse en formación y cubrir el flanco oriental de manera urgente. La escarcha derretida se filtraba por sus botas y un punzante dolor acariciaba las humanidades haciendo de aquella batalla un suceso más atroz aún. Bajo el sonido de los proyectiles que formaban un arco gigante, el 81º peloton motorizado se cubría tras las enormes siluetas de los PzKpfw I y II; los bramidos germánicos se extendían en las ondas sonoras del bosque y llegaban a la compañia Baker saciando su sed de victoria [Continuará - Todos los derechos reservados]pd: ya se que los PzKpfw I y los Matilda nunca se enfrentaron ()Dreaming with MontanaLa noche del 23 de febrero no fue usual en el Kremlin; el camarada Puvlov vomitaba sangre en el hall de la secretaría de Asuntos Internos asistido por el mejor cuerpo de médicos de toda la Unión Sovíetica. El camarada Rachdimoff corría por el solemne edificio buscando toallas. El frío de Junio detuvo por unos momentos el avance de las tropas norteamericanas, más precisamente de la compañia Baker. Tras minutos de gritos soviéticos y alardes paneslavos que recorrían el terreno, una metralla sacudió el silencio estremeciendo el presente. -Waste da mothefucka! gritó el Teniente Donovan a la seccion Charly. Las balas trazadoras dieron un pincelazo fugaz y naranja al lienzo ruso y los cuerpos maltrechos de los cenicientos suboficiales obedecieron la ley newtonesca para fenecer en gloria.Mensajes PolaresEra un 9 de enero; Hanz y yo estábamos apostados en un pequeño y condenado cráter que un T 34 le hizo a su suelo natal; la nieve que volaba de un lado al otro producto de los disparos no hacía más que joder nuestra visión pero definitivamente lo que me destruía los nervios era el maldito frío; siquiera en los confines de noruega hacia este endemoniado frío. Lo peor son las gotas que resbalan por mis canillas, hay algo en esas gotas que me perforaban el cerebro y me perjudicaban más que los rusos Recibimos la orden del kapiten de avanzar, ¡¿acaso no ven que nos están despedazando?! pasaron 3 meses ya y no hemos avanzado siquiera 5 metros; me pregunto que será de Junger y Karol, esos malditos si que disfrutaban del vodka, ahora no tenemos ni cigarros, tan solo unas colillas de tabaco horrible ruso que deberían llamarse Cáncer rubios Por fin llegó la correspondencia, me compadezco del pobre Mattias, nada para él...La Carrera (Capitulo 2)[encontrá el capitulo 1 en http://cosmonautasenfuga.blogspot.com/]Pasadas las 10 a.m me levanté algo mareado. La fiesta de curtis había estado sensacional, definitivamente mi aliento a margaritas daba fe de ello. La cama algo ordenada daba cuenta que no hubo acción ni que james bond se apoderó de mi pero, por lo menos pude recolectar el teléfono de Joanne, llevaba un vestido de licuadora que volvió loco a la fiesta. Cuando terminé de desperezarme me dirigí a la cocina, necesitaba un café con leche y unos croissants para bautizar la jornada. De pronto el sonido de la alarma de mi reloj pulsera sonó y su sonido hizo como un cosquilleo en mi materia gris, realmente lo sentí curioso. No di tres pasos que recordé lo que era: dentro de menos de 2 horas tenía que estar en el autódromo, Curtis me había invitado al gran premio de F1 y correría el gran Jim Clark el Arcángel de la Velocidad con su precioso Lotus. París estaba realmente fría esa mañana y decidí salir rápido al Champs Elise en busca de mi amigo millonario. Acordamos encontrarnos a las 11.30, nos dirigiríamos con su Jaguar V6 a Mónaco para codearnos con algunas mujeres extraplanetarias y empaparnos de olor a caucho quemado y sentir la adrenalina propia de los boxes más lujosos del mundo. Al bajar saludé a Francoise, el elegante recepcionista del hotel, quien me respondió un tanto cariñoso y un escalofrío recorrió mi cuerpo. Nota mental pensé: no volver a hablarle más a ese condenado francés maricón. Tras una breve caminata llegue al punto de reunión y aviste lejano ese verde ingles notorio del Jaguar. Lo habíamos bautizado Winston en honor a ese gordo heroico que salvo a los ingleses de las garras de los bastardos nazis. Curtis levanto su mano cuando me reconoció y aceleró hasta mi punto.Shaggy: - ¿buenas nuevas amigo?Curtis: - Ninguna, el pobre James esta exhausto ordenando la mansión; esa fiesta fue pólvora pura!-Shaggy: - Ni que lo digas, tengo tanto vodka en las venas que si pretendiera soplar ahora me arrestarían por piromaniaco!A day in LifeHay olor a cigarrillo matinal, más que olor y para hablar con propiedad, un hedor. Esa sensación de asfixia con químicos vencidos en la antigua guerra civil yugoslava. Son parisiennescomo si faltara algo. Bajo su cuerpo, construida por vaya a saber que inútil en las artes de forjar materiales, una proto-litera porque ni cama se podía llamar a eso. Si por él fuera necesitaba 3 horas de masajes para podes vivir.Miró de reojo la situación; dos compañeros de ruta lo observaban.-Son las 6 levantate. Hoy tenés un día de mierda.Era de esperar. Hoy iba Patricio Hernández al estudio. Si dios pusiera énfasis en cagarle la vida a los hombres de bien pondría a ese tipo al frente de una comisión, pensaba.Se levantó quejoso. Vivía quejoso. Encaraba al espejo con la sapiencia de encontrar una cara de orto consuetudinaria. Alzaba la pasta de dientes para encontrar el pomo apretado por la mitad. Quién es el puto bilardista que se hizo el vivo otra vez? Fuiste vos gordo cabeza de stopper, musitaba.Miraba el reloj: Las 8. Dos horas le tomó ver Boca Gremio del 2007. Enganche, apertura del campo, profundidad y puñal al corazón del rival abría la billetera y veía las fotos de sus hijas pensar que tu marido me habla del chelito delgado y la concha de mi suegra.Con esa gracia salía a la calle. A convivir (¿).La llegada al estudio no ayuda. Payaso! Como va don?! llueven los saludos ambiguos un día vengo con un lanzanarices rojas y me recibo de proctólogo, soretes del offside. Dos pasos después y una mirada saluda su día: Hola Horacito! Ayer recé por vos..- qué haces Gastón? (no te va internarte en Sudan y evangelizarte la chota?) Bien, ayer hablé con diego está preocupado por el mediocampo de Angola De quién?! Angola Parece que diego quiere probar a Amuchastegui y a De Vicente en marzo y es en serio.Agachó la cabeza y camino hasta el camarín. Don Alejandro cómo le va? Fantástico, Walter se quedo disfónico así que relata otro como si fuera poco en el 7 ahora me quieren poner a conducir un programa sobre el socialismo en la estadística y los censos del primer cordón urbano de William Morris, y la influencia de Platense en todo eso, no? te sonríe la vida a vos, eh? ()Una sombra invade el estudio, entre Palacios y Farinella se pelean por bloquear la luz del sol. Muchachoooossss cómo dice que les va? (es obvio que es Palacios)La pelota numero 5 tiene dos obras sociales por las dudas: abajo de los sobacos del gordo parece una obra de Heydrich. Farinella viene todavía mas sonriente: Tengo un titulo para Ole que me conduce a Marcos Paz en temporada de verano, gente: Como el ass-trada!, no es buenísimo? Un par de pelotudos le siguen el juego, 1 por lastima, el otro por interés (es un pasante con ganas de mechar algún que otro error en el diario).Pasa el programa pasa Patricio Hernández y 17 llamadas telefónicas mandando a la recalcada concha de su madre al enésimo pase lateral de Román en el campo de juego. No importa. Ellos no entienden nada, no entienden el talco, el saco, los cuernos, los amigos (¿). Román es distinto. Enfrenta al espejo una vez más: sacarse el maquillaje cada vez cuesta más.Пассажир 98Los estandartes enmarcados en caoba protegían las fachadas del impresionante living de Grigori, alma matter de Anatoly. Su adoración por el Hermitage lo llevo a vomitar sus rupias acumuladas por lustros en busca de lograr una perfecta simulación del virtuoso palacio.El humo del Herzegovina Flor, su marquilla preferida, lo envolvía protector cubriendo su micro hábitat en una paz ansiada. Marcó los dígitos de su teléfono y envió el mensaje: Pasajero 98, ACTIVO.Anatoly moraba pasante en los pasillos de la terminal aeroportuaria Heathrow de Londres. Estaba asqueado de la llovizna eterna que baña a los bretones y rogaba por subir a su Airbus A380. En derredor, infantes y madres improvisadas bombardeaban sonoramente la concentración del moscovita. Su hartazgo comenzaba a perturbarlo sobremanera. El sonido de su teléfono lo despertó de ese trance iracundo y le robó una sonrisa. Кто-то не приходит домой сегодняЯ надеюсь, что ваш маленький вас (alguien no llegará a casa hoyojala seas tu pequeño) miraba fijo al chiquillo a su norte.El vuelo de British Air esperaba partir a las 1930hs con destino a San Petersburgo. La humedad imperante comenzaba a erosionar el oxigeno y el sopor aterraba algunos anticuerpos que escapaban en forma de transpiración. El día parecía no culminar más para el Spetsnaz: British Airways flight 678 to St. Petersburg suffers a delay, Please wait for further instructions Una avería en los flaps preocupaba al personal de la terminal. No sería algo que al destino le preocupara.Tras 2 horas de ver una diminuta aguja marearse en una esfera de vidrio, Antoly abordó de mal humor a esa verdadera ballena alada. Lo primero que hizo fue dirigirse hacia el asiento 98 a pesar de la insistente blonda azafata que buscaba desviarlo para sentarlo donde correspondía, el asiento 20. Tendría que caminar bastante y pensar una excusa para volver al otro lado del avión. Pero la preocupación anidaba en cuándo efectuar el trabajo, en el avión, o después con tranquilidad en la oscuridad de la ciudad sueño de Pedro el Grande. Самолет, конечно, но не будет проблемой. (En el avión, naturalmente, no seria un desafío sino)3 minutos de manipular la paciencia de la azafata habían bastado para hacer lugar a la llegada del pasajero 98. Parecía un ex SAS. Era un ex SAS. Tras unas horas de vuelo una pulsión eléctrica en el cerebro indicó el momento. La maldita azafata otra vez en el camino, un golpe seco en la nuca la depositó en los aposentos de Morfeo, señor de los sueños. El SAS no era un improvisado y alertado por la humanidad de Anatoly se erigió previsto para matar. Ni bien estuvo a 10 metros comenzó una furibunda tormenta de cuchillas. Anatoly no tenía problemas en exhibir su cañón de 45mm manufacturado en goma especial, en clara señal de desafío como quien dice Hola, doom service. No pudieron contener la respiración que dos azafatas yacían en el pasillo escupiendo sangre. El sonido de las alarmas y las luces del avión saturaban el momento, la histeria rompía los cinturones de seguridad pero qué demonios por 100 mil dólares podría matar a la reina de Inglaterra en una montaña rusa. Con el cargador vacío Anatoly sacó su más preciada sorpresa: un envase de perfume con gas líquido que sirvió de catalizador, el fuego tomó la tercera parte del Airbus. Murieron 34 personas.
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